das bagunças insones

Poema

2011-12-02T08:29:00.000-08:00

Gyula Halász. Brassai.

André Kertész

2011-11-30T17:18:00.000-08:00

Janela do caos

2011-11-28T08:33:00.001-08:00

1

Tudo se passa
Em Egitos de corredores aéreos
Em galerias sem lâmpadas
À espera de que Alguém
Desfira o violoncelo
- Ou teu coração?
Azul de guerra.

2

Telefonam embrulhos,
Telefonam lamentos,
Inúteis encontros,
Bocejos e remorsos.
Ah! Quem telefonaria o consolo
O puro orvalho
E a carruagem de cristal.

3

Tu não carregaste pianos
Nem carregaste pedras
Mas na tua alma subsiste
- Ninguém se recorda
E as praias antecedentes ouviram -
O canto dos carregadores de pianos,
O canto dos carregadores de pedras.

4

O céu cai das pombas.
Ecos de uma banda de música
Voam da casa dos expostos.
Não serás antepassado
Porque não tiveste filhos:
Sempre serás futuro para os poetas.
Ao longe o mar reduzido
Balindo inocente.

5

Harmonia do terror
Quando a alma destrói o perdão
E o ciclo das flores se fecha
No particular e no geral:
Nenhum som de flauta,
Nem mesmo um templo grego
Sobre colina azul
Decidiria o gesto recuperador.
Fome, litoral sem coros,
Duro parto da morte.
A terra abre-se em sangue,
Abandona o branco Abel
Oculto de Deus.

6

A infância vem da eternidade.
Depois só a morte magnífica
- Destruição da mordaça:
E talvez já a tivesses entrevisto
Quando brincavas com o pião
Ou quando desmontaste o besouro.
Entre duas eternidades
Balançam-se espantosas
Fome de amor e a música:
Rude doçura,
Última passagem livre.
Só vemos o céu pelo avesso.

7

Cai das sombras das pirâmides
Este desejo de obscuridade.
Enigma, inocência bárbara,
Pássaros galopando elementos
Do fundo céu
Irrompem nuvens eqüestres.
Onde estão os braços comunicantes
E os pára-quedistas da justiça?
Vultos encouraçados presidem
À sabotagem das harpas.

8

Que esperam todos?
O vento dos crimes noturnos
Destrói augustas colheitas,
Águas ásperas bravias
Fertilizam os cemitérios.
As mães despejam do ventre
Os fantasmas de outra guerra.
Nenhum sinal de aliança
Sobre a mesa aniquilada.
Ondas de púrpura,
Levantai-vos do homem.

9

Penacho da alma,
Antiga tradição futura:
?Se a alma não tem penacho
Resiste ao Destruidor?

10

A velocidade se opõe
À nudez essencial.
Para merecer o rompimento dos selos
É preciso trabalhar a coroa de espinhos.
Senão te abandonam por aí,
Sozinho, com os cadáveres de teus livros.

11

Pêndulo que marcas o compasso
Do desengano e solidão,
Cede o lugar aos tubos do órgão soberano
Que ultrapassa o tempo:
Pulsação da humanidade
Que desde a origem até o fim
Procura entre tédios e lágrimas.
Pela carne miserável,
Entre colares de sangue,
Entre incertezas e abismos,
Entre fadiga e prazer,
A bem-aventurança.
Além dos mares, além dos ares,
Desde as origens até o fim,
Além das lutas, embaladores,
Coros serenos de vozes mistas,
De funda esperança e branca harmonia
Subindo vão.

Murilo Mendes, Poesia Completa e Prosa, Nova Aguilar, 1994.

Carne. Gaspar Noé. parte1

2011-08-22T10:11:00.000-07:00

Meio...

2011-08-22T10:09:00.003-07:00

Catatau

2011-08-22T10:09:00.001-07:00

e molhados...

2011-04-18T07:15:00.000-07:00

Agonizo se tento
Retomar a origem das coisas
Sinto-me dentro delas e fujo
Salto para o meio da vida
Como uma navalha no ar
Que se espeta no chão

Não posso ficar colado
A natureza como uma estampa
E representá-la no desenho
Que dela faço
Não posso
Em mim nada está como é
Tudo é um tremendo esforço de ser...

Reconhecer

2011-04-07T19:55:00.000-07:00

"...Depois de um tempo, mais nada junto comigo. Negro negro. Espaço que eu não sei. A cada instante penetro mais nessa névoa desconhecida, cada vez mais sou menos, e dessa forma, menor vai se fazendo o tempo do regresso. Prometo retornar. E agora que já não consigo divisar o parque, quando meu olho se fecha ou parece que se fecha devagar mas na realidade se torna baço, agora antes que o agudo no ventre me venha outra vez, neste instante em que sou dono de todas as promessas, quando começa em mim o espaço facetado, vertiginoso, antes do poço, antes do escuro mais pleno, antes de mim mesmo e do meu instante que cada vez mais se aproxima, eu te abençôo, vida. Eu te abençôo." Mora Fuentes

2011-02-10T06:17:00.000-08:00

Do not fear the poet in his noble anger; his letter kills,

but his spirit gives life to spirits.

The Angry Poet, Hölderlin

Imãs

2011-02-07T07:22:00.000-08:00

http://www.vakatussa.blogspot.com/

Teach me to dance... (2)

2011-01-30T12:33:00.001-08:00

Marc Riboud

2011-01-12T07:23:00.000-08:00

...Que no és lo mismo,pero és igual...

2011-01-10T20:23:00.000-08:00

Evgen Bavcar

2010-12-20T07:06:00.000-08:00

Fotografando o invisível...

acordei assim

2010-12-20T06:33:00.000-08:00

...tu ne sais où je vais...

2010-12-01T18:22:00.001-08:00

Pessoa.

2010-11-29T06:06:00.001-08:00

"Vale mais a pena ver um coisa

sempre pela primeira vez que conhecê-la,

Porque conhecer é como nunca ter visto

pela primeira vez,

E nunca ter visto pela primeira vez

é só ter ouvido contar."

(Albeto Caeiro)

talvez tudo, talvez nada...

2010-11-27T19:16:00.000-08:00

"Esperamos e esperamos. Todos nós. Não saberia o analista que a espera é uma das coisas que faziam as pessoas ficarem loucas? Esperavam para viver, esperavam para morrer. Esperavam para comprar papel higiênico. Esperavam na fila para pegar dinheiro. E, se não tinham dinheiro, precisavam esperar em filas mais longas. A gente tinha de esperar para dormir e esperar para acordar. Tinha de esperar para se casar e para se divorciar. Esperar para comer e esperar para comer de novo. A gente tinha de esperar na sala de espera do analista com um monte de doidos, e começava a pensar se não estava doido também."

Charles Bukowski

Ter olhos

2010-11-24T17:16:00.000-08:00

2010-11-24T17:01:00.001-08:00

- A cidade sou eu!

Disse isso, levantou da mesa, tropeçou na cadeira e largou silêncio.
Não que alguém escutasse...

Mesmo que alguém, talvez passante, julga-se entender...

Doía fora, no olho e no cheiro. Muito. Isso ninguém entenderia.

É que cada um

é só dentro.

Mesmo que seja vazio...

(s.d)

Teach me to dance...

2010-11-23T19:52:00.000-08:00

"...E se despede de toda crença, todo desejo de certeza, treinado que é em se equilibrar sobre tênues cordas e possibilidades e em dançar até mesmo à beira do abismo. Um tal espírito seria o espírito livre por excelência."

Gaia Ciência 347.

Qu´est-ce que je peux faire?

2010-11-23T14:45:00.000-08:00

2010-11-16T14:38:00.000-08:00

Inverno

2010-11-16T11:21:00.001-08:00

Verão

2010-11-09T10:02:00.001-08:00

Saiu pra ver o mar...

2010-11-05T08:50:00.000-07:00

Try a little tenderness...

2010-11-03T08:41:00.000-07:00

Quando meu dedo inadvertidamente... encontra Caio Fernando Abreu

2010-11-02T17:42:00.000-07:00

... Eles morreram no mesmo dia...

" E se realmente gostarem? Se o toque do outro de repente for bom? Bom, a palavra é essa. Se o outro for bom para você. Se te der vontade de viver. Se o cheiro do suor do outro também for bom. Se todos os cheiros do corpo do outro forem bons. O pé, no fim do dia. A boca, de manhã cedo. Bons, normais, comuns. Coisa de gente. Cheiros íntimos, secretos. Ninguém mais saberia deles se não enfiasse o nariz lá dentro, a língua lá dentro, bem dentro, no fundo das carnes, no meio dos cheiros. E se tudo isso que você acha nojento for exatamente o que chamam de amor? Quando você chega no mais íntimo, No tão íntimo, mas tão íntimo que de repente a palavra nojo não tem mais sentido. Você também tem cheiros. As pessoas têm cheiros, é natural. Os animais cheiram uns aos outros. No rabo. O que é que você queria? Rendas brancas imaculadas? Será que amor não começa quando nojo, higiene ou qualquer outra dessas palavrinhas, desculpe, você vai rir, qualquer uma dessas palavrinhas burguesas e cristãs não tiver mais nenhum sentido? Se tudo isso, se tocar no outro, se não só tolerar e aceitar a merda do outro, mas não dar importância a ela ou até gostar, porque de repente você até pode gostar, sem que isso seja necessariamente uma perversão, se tudo isso for o que chamam de amor. Amor no sentido de intimidade, de conhecimento muito, muito fundo. Da pobreza e também da nobreza do corpo do outro. Do teu próprio corpo que é igual, talvez tragicamente igual. O amor só acontece quando uma pessoa aceita que também é bicho. Se amor for a coragem de ser bicho. Se amor for a coragem da própria merda. E depois, um instante mais tarde, isso nem sequer será coragem nenhuma, porque deixou de ter importância. O que vale é ter conhecido o corpo de outra pessoa tão intimamente como você só conhece o seu próprio corpo. Porque então você se ama também."

Respira ação

2010-10-21T15:16:00.000-07:00

2010-10-21T14:52:00.000-07:00

" Pedimos somente um pouco de ordem para nos proteger do caos. Nada é mais doloroso, mais angustiante, do que um pensamento que escapa a si mesmo, idéias que fogem, que desaparecem apenas esboçadas, já corroídas pelo aquecimento ou precipitadas em outras, que também não dominamos. São velocidades infinitas, que se confundem com a imobilidade do nada incolor e silencioso que percorrem, sem natureza nem pensamento. É o instante que não sabemos se é longo demais ou curto demais para o tempo. Recebemos chicotadas que latejam como artérias. Perdemos sem cessar nossas idéias. É por isso que queremos tanto agarrar-nos as opiniões prontas. Pedimos somente que nossas idéias se encadeiem segundo um mínimo de regras constantes, e a associação de idéias jamais teve outro sentido: fornecer-nos regras protetoras, semelhança, contigüidade, causalidade, que nos permitem colocar um pouco de ordem nas idéias, passar de uma a outra segundo uma ordem do espaço e do tempo, impedindo nossa "fantasia" (o delírio, a loucura) de percorrer o Universo no instante, para engendrar nele cavalos alado ou dragões de fogo (...).

(...) Mas a arte, a ciência, a filosofia exigem mais: traçam planos sobre os caos. Essas três disciplinas não são como as religiões, que invocam dinastias de deuses, ou a epifania de um deus único, para pintar sobre o guarda-sol um firmamento, como as figuras de uma Urdoxa de onde derivariam nossas opiniões. A filosofia, a ciência e arte querem que rasguemos o firmamento e que mergulhemos no caos. Só o vencemos a este preço. Atravessei três vezes o Aqueronte como vencedor. O filósofo, o cientista, o artista parecem retornar do país dos mortos[...] As três disciplinas procedem por crises ou abalos, de maneira diferente, e é a sucessão que permite falar de "progresso" em cada caso. Diríamos que a luta contra o caos implica afinidade com o inimigo, porque uma outra luta se desenvolve e toma mais importância, contra a opinião que, no entanto, pretendia nos proteger do próprio caos."

Gilles Deleuze e Félix Guattari em: O que é Filosofia ( do caos ao cérebro)

2010-10-20T12:50:00.000-07:00

"...Vou agora te contar como entrei no inexpressivo que sempre foi a minha busca cega e secreta. De como entrei naquilo que existe entre o número um e o número dois, de como vi a linha do mistério e fogo, e que é linha sub-reptícia. Entre duas notas de música existe uma nota, entre dois fatos existe um fato, entre dois grãos de areia por mais juntos que estejam existe um intervalo de espaço, existe um sentir que é entre o sentir - nos interstícios da matéria primordial está a linha de mistério e fogo que é a respiração do mundo, e a respiração contínua do mundo é aquilo que ouvimos e chamamos de silêncio..."

Primeiro Blake; depois Clarice e G.H.

Erronão é cegueira, erroé covardia

2010-10-13T20:02:00.000-07:00

Cíclopes gritavam

enquanto fugiam-se de ser simples.

os encontros no caminho

faziam nascer o olho.

não sei se um ou até dois...

2010-10-10T20:21:00.000-07:00

" Sê prudente Ariadne!...

Tens pequenas orelhas, tens minhas orelhas:

Põe ai uma palavra sensata!

Não é preciso primeiro odiarmo-nos se devemos nos amar?...

Sou teu labirinto..."

Mistério de Ariadne, segundo Nietzsche.

Deleuze, in: Crítica e Clínica

Sexta-feira

2010-08-20T15:04:00.000-07:00

Clarice.

Livro III

2010-08-20T14:24:00.000-07:00

268.

O que torna heróico? - Ir ao encontro, simultaneamente, da sua dor suprema e da sua esperança suprema.

269.

Em que acredita você?- Nisto: que o peso de todas as coisas precisam ser novamente determinados.

270.

O que diz sua consciência? - " Torna-te aquilo que você é."

271.

Onde estão seus maiores perigos? - Na compaixão.

272.

O que você ama nos outros?- Minhas esperanças.

273.

A quem você chama de ruim? - Àquele que quer sempre envergonhar.

274.

Qual a coisa mais humana para você?- Poupar alguém da vergonha.

275.

Qual o emblema da liberdade alcançada? - Não mais envergonhar-se de si mesmo.

F. Nietzsche - Gaia ciência.

2010-08-16T19:11:00.000-07:00

Pulogia

2010-08-16T17:10:00.000-07:00

"Quando você pede para uma pessoa pular, sua atenção está principalmente voltada ao ato de pular, e a máscara cai, de modo que a pessoa real aparece."

Philippe Halsman

O próprio com Marilyn

Nixon

Bardot

Audrey

Cinzura

2010-08-14T10:02:00.000-07:00

Toco a sua boca, com um dedo toco o contorno da sua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se pela primeira vez a sua boca se entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu e desenha no seu rosto, e que por um acaso que não procuro compreender coincide exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que a minha mão desenha em você.

Você me olha, de perto me olha, cada vez mais de perto, e então brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam uns dos outros, sobrepõem-se, e os cíclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se no seu cabelo, acariciar lentamente a profundidade do seu cabelo, enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragância obscura. E se nos mordemos, a dor é doce; e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu sinto você tremular contra mim, como uma lua na água.

- Julio Cortázar in: O jogo de amarelinha.

Duplo Charles

2010-08-13T16:34:00.000-07:00

"É preciso estar sempre embriagado.

Isso é tudo: é a única questão.
Para não sentir o horrível fardo do tempo que lhe quebra os ombros e o curva para o chão, é preciso embriagar-se sem perdão.
Mas de que?
De vinho, de poesia ou de virtude, como quiser.
Mas embriague-se.
E se às vezes, nos degraus de um palácio, na grama verde de um fosso, na solidão triste do seu quarto, você acorda, a embriaguez já diminuída ou desaparecida, pergunte ao vento, à onda, à estrela, ao pássaro, ao relógio, a tudo o que foge, a tudo o que geme, a tudo o que rola, a tudo o que canta, a tudo o que fala, pergunte que horas são e o vento, a onda, a estrela, o pássaro, o relógio lhe responderão:
É hora de embriagar-se!
Para não ser o escravo mártir do tempo, embriague-se;
embriague-se sem parar!
De vinho, de poesia ou de virtude, como quiser."

Charles Baudelaire

2010-07-31T14:26:00.000-07:00

a carta

2010-07-30T23:03:00.000-07:00

"Everybody knows that our cities were built to be destroyed..."

...She has given her soul to the devil but the devil gave his soul to God...

...Before the flood, after the blood, before you can see...

She has given her soul to the devil and bought a flat by the sea...

Maria Betânia please send me a letter

I wish to now things are

getting better, better, better

... "

2010-07-30T11:03:00.000-07:00

...dias sem papel

letras de plástico fazendo som, e os dedos falam mais que as bocas,

decidiu que a vida era outra pra quem não se via refletido em lugar algum,

tirou todos os espelhos da casa

anda só de óculos bem escuros

e, foge dos objetos que a reflitam....

kieslowski ?

2010-07-20T10:35:00.001-07:00

la double vie de Veroniquè

Cena 431

Devo ler para você?

432

23 de Novembro de 1966...

433

...foi o dia mais importante de

nossas vidas.

434

Nesse dia,

às três da manhã...

435

...elas tinham nascido

em 2 cidades diferentes...

436

...em 2 continentes distintos.

437

Ambas tinham cabelo escuro

e olhos castanho-esverdeados.

438

Quando ambas tinham 2 anos

e assim que aprenderam a andar...

439

...uma delas queimou a mão

numa estufa.

440

Alguns poucos dias depois...

441

...a outra tentou

tocar a estufa...

442

..mas tirou a mão

bem a tempo.

443

Embora ela não pudesse saber que

estava a ponto de se queimar.

444

Você gosta?

445

Acho que vou chamar de

"A dupla vida de..."

446

Até agora, não decidi

que nome darei a elas.

A filosofia é o homem

2010-07-17T12:21:00.000-07:00

"O solitário leva uma sociedade inteira dentro de si: o solitário é multidão. E daqui deriva a sua sociedade. Ninguém tem uma personalidade tão acusada como aquele que junta em si mais generalidade, aquele que leva no seu interior mais dos outros. O gênio, foi dito e convém repeti-lo freqüentemente, é uma multidão. É a multidão individualizada, e é um povo feito pessoa. Aquele que tem mais de próprio é, no fundo, aquele que tem mais de todos, é aquele em quem melhor se une e concentra o que é dos outros. (...) O que de melhor ocorre aos homens é o que lhes ocorre quando estão sozinhos, aquilo que não se atrevem a confessar, não já ao próximo mas nem sequer, muitas vezes, a si mesmos, aquilo de que fogem, aquilo que encerram em si quando estão em puro pensamento e antes de que possa florescer em palavras. E o solitário costuma atrever-se a expressá-lo, a deixar que isso floresça, e assim acaba por dizer o que todos pensam quando estão sozinhos, sem que ninguém se atreva a publicá-lo. O solitário pensa tudo em voz alta, e surpreende os outros dizendo-lhes o que eles pensam em voz baixa, enquanto querem enganar-se uns aos outros, pretendendo acreditar que pensam outra coisa, e sem conseguir que alguém acredite."

(Miguel de Unamuno, in 'Solidão')

Torquato

2010-07-15T23:47:00.001-07:00

"...e fique sabendo: quem não se arrisca não pode berrar. citação: leve um homem e um boi ao matadouro. o que berrar mais na hora do perigo é o homem, nem que seja o boi..."

2010-07-14T10:28:00.000-07:00

"Prefiro as máquinas que servem para não funcionar: quando cheias de areia de formiga e musgo - elas podem um dia milagrar de flores.

(Os objetos sem função têm muito apego pela abandono.)

Também as latrinas desprezadas que servem para ter grilos dentro - elas podem um dia milagrar violetas.

(Eu sou beato em violetas.)

Todas as coisas apropriadas ao abandono me religam a Deus.

Senhor, eu tenho orgulho do imprestável!

(O abandono me protege.)"

Manuel de Barros; in: Livro sobre Nada.

Ela:

2010-07-10T20:36:00.000-07:00

"-Devo continuar a te dizer palavras

Se a poesia apodrece

Entre as ruínas da casa que é tua alma?"

Hilda Hilst

Pop Philo

2010-07-10T20:34:00.000-07:00

C´est la vie

2010-06-21T06:54:00.000-07:00

Vivre sa vie, Godard. Cena 462. Diálogo: Nana e o desconhecido;

Nana:
De repente eu não sei o que dizer;
isso acontece muito comigo...
Eu sei o que quero dizer. Eu reflito
sobre o que quero dizer,
mas no momento de dizer,
eu não consigo

Desconhecido:
Sim, claro.
Você leu os Três Mosqueteiros?

Nana:
Eu vi o filme. Por quê?

Desconhecido:
Porque nele, Porthos,
e isso se passa na verdade
vinte anos depois.
Porthos, o grande, o forte,
um pouco besta,
ele nunca pensou em sua vida, compreende?

Então, uma vez ele tem de implantar
uma bomba numa adega, para explodí-la.
Ele o faz.
Ele coloca a bomba, a acende,
e sai correndo, naturalmente
mas de golpe, ele começa a pensar
e ele pensa no quê? Ele se pergunta como
ele pode colocar um pé após o outro.

Você já deve ter pensado sobre isso, também,
e então ele pára de correr. Ele não pode
mais, não pode avançar.
Tudo explode, a adega cai sobre ele.
Ele a segura com seus ombros, ele é forte.

Mas, depois de um dia, ou dois
ele cede, e morre.
A primeira vez que ele pensa,
ele morre.

Nana:
Por que me conta essa história?

Desconhecido:
Sem razão, só por falar.

Nana:
E por que a gente precisa sempre falar?
Muitas vezes devíamos nos calar,
viver em silêncio.
Quanto mais fala-se,
menos as palavras significam.

Desconhecido:
Talvez, mas como se pode?

Nana:
Eu não sei.

Desconhecido:
Eu acho que não podemos viver sem falar.

Nana:
Então é isso, eu gostaria de viver sem falar.

Desconhecido:
Sim, isso seria bom, não?

É como se não amássemos mais,
Mas não é possível, nunca vai ser.

Nana:
Mas por quê? As palavras deviam
exprimir exatamente o que queremos dizer.
Elas nos traem?

Desconhecido:
Mas nós as traímos também
Nós devíamos poder dizer
o que queremos,
como já foi feito com a boa escrita.

É mesmo extraordinário que um homem
como Platão...
a gente pode ainda compreender -
a gente compreende,
ainda sim ele escreve em Grego,
há 2500 anos.
Ninguém realmente sabe a língua daquela
época, ao menos exatamente,
Mas ainda assim nos passa alguma coisa,
então nós devemos poder nos expressar,
É nós precisamos...

Nana:
E por que devemos nos exprimir?
Para se compreender?

Desconhecido:
Nós precisamos pensar, e para pensar,
é preciso falar...
Não há outro jeito de pensar,
e para comunicar, deve-se falar;
é a vida...

Nana:
Sim, mas ao mesmo tempo
é muito difícil,
eu acho que a vida devia ser fácil.

Você sabe, a sua história dos Três
Mosqueteiros pode ser muito boa,
mas é terrível!

Desconhecido:
Sim, mas é uma indicação.
Eu acredito...
que aprendemos a falar bem quando
renunciamos à vida por algum tempo
É quase... O preço.

Nana:
-Então, falar é mortal?

Desconhecido:
Falar é quase uma ressurreição
em relação à vida,
quando falamos é uma outra vida
de quando não falamos
Então, para viver falando
deve-se passar pela morte
da vida sem falar...
Eu talvez não esteja sendo claro,
mas há uma certa regra ascética que
te impede de falar bem
até olharmos a vida
com desapego...

Nana:
Mas não se pode viver a vida
com... Eu não sei...

Desconhecido:
...com desapego!
Sim, mas nós balanceamos, é por
isso que devemos passar do silêncio às palavras.
Nós balançamos entre os dois
porque é o movimento da vida
Da vida cotidiana nós nos elevamos
a uma vida que chamamos de superior
é a vida do pensamento
mas essa vida pressupõe
a morte da vida cotidiana...
da vida demais elementar.

Nana:
Mas então pensar e falar
se parecem?

Desconhecido:
Eu acredito.
Platão o disse; é uma idéia antiga;
Nós não podemos distinguir do pensamento
o que é o pensamento e as palavras que o exprimem
Analisando a consciência, você
não consegue separar o momento de pensar das palavras.

Nana:
Falando, então, a gente arrisca mentir?

Desconhecido:
Sim porque as mentiras são também parte de nossa
busca. Há pouca diferença entre erro e mentira, e
não quero dizer mentiras comuns,
como eu, prometendo ir te encontrar amanhã,
mas não vou porque não queria.
Entende? Esses são truques,
mas uma mentira sutil
é pouco distante de um erro.
A gente procura, e não consegue
achar as palavras certas...
É por isso que você não conseguia saber
o que ia dizer,
você tinha medo de não achar a palavra
certa. E eu acho que é isso.

Nana:
Sim, mas como ter certeza
de ter encontrado a palavra certa?

Desconhecido:
Deve-se trabalhar.
É necessário um esforço
Deve-se falar num modo
que é certo, não machuque,
diga o que há para ser dito,
faça o que tem de fazer
sem machucar, nem ferir.

Nana:
Sim, um deve tentar ser de boa fé...
Uma vez alguém me disse "A
verdade está em tudo, mesmo no erro".

Desconhecido:
Isso é verdade. Isso não foi visto
na França no séc XVII.
Eles achavam que podiam evitar o erro
e ainda mais que isso, que
podia-se viver na verdade diretamente.
Creio que não seja possível,
por isso há Kant, Hegel, a filosofia
alemã: para nos conduzir à vida
e nos fazer ver que devemos passar pelo
erro para chegar na verdade.

Nana:
O que você pensa do amor?

Desconhecido:
O corpo tinha de chegar nisto.
Leibniz introduziu o contingente.
Verdades contingentes e
verdades necessárias fazem a vida cotidiana.
Aos poucos chegamos na filosofia alemã
onde...pensamos, na vida, com os erros da vida,
com as servitudes da vida
e deve-se lidar com isso, é verdade.

Nana:
O amor não deve ser a única verdade?

Desconhecido:
Mas para isso, o amor deveria
ser sempre verdadeiro.
Você conhece alguém que sabe
de cara quem ele ama?
Não é verdade. Quando você tem
vinte anos não sabe o que ama
Você sabe migalhas, se agarra
só a sua experiência
Você diz "eu amo isso",
é sempre uma mistura
Mas para ser constituído inteiramente
daquilo que se ama, é preciso a maturidade
E isso significa buscar.
E é essa a verdade da vida. É por isso que o amor é uma solução,
na condição de que seja verdadeiro...

ser

2010-06-14T21:28:00.001-07:00

"Há um homem diferente no pátio. Vê-se que ele ama Jesus mais do que a si mesmo. Não posso precisar a que ponto ele se ama, mas é mais. Isso está bem claro. Chama-se Judas, o Iscariote. O amor desse homem é diferente do meu amor: é um amor de mandíbulas cerradas, de olhar oblíquo, de desespero escuro. Todas as vezes que o vejo, penso: não seria mais sensato se Jesus o afastasse de vez? Ao mesmo tempo em que penso assim, penso também: não seria justo afastar o único homem que ama dum jeito de homem, o único homem que talvez na minha ausência possa defender o Mestre, derrubar tudo e atacar feito um homem. Por favor, é preciso que me compreendam: esse amor de Judas, o Iscariote, não é um amor ideal porque é ciumento e agressivo -não que ele tenha feito alguma violência, não, não fez nada-, mas o olhar que lança ao redor e sobretudo a mim é um olhar que diz: o meu amor é mais forte, é mais sangue, vocês não O possuirão. Ele conta comigo. Eu, Lázaro, digo a vocês que tenho piedade dele. Sei que ele não sabe expressar o seu amor de um outro jeito e por isso não seria correto ofendê-lo, ofendê-lo seria como se você desse um pontapé no teu cão, só porque ele te arranha os joelhos quando você chega, compreende? O teu cão não sabe fazer de outro modo, não é um cão amestrado. Judas o Iscariote, é, talvez, alguém que arranha não os joelhos, não, mas o peito de Jesus. Há uma outra coisa difícil de dizer. Digo que é uma outra coisa difícil porque tudo o que estou
dizendo aqui é difícil de dizer. Nem sei como eu consegui chegar a esse ponto, mas essa
outra coisa eu também vou dizer: eu acho que o amor do Iscariote tem que ser assim como é.
É inevitável que seja como é. Agora me veio uma ternura enorme por esse homem, uma vontade
de abraçá-lo: eu te amo, e não sei se você compreende, Judas, o que significa quando uma pessoa como eu diz que te ama. Não que eu seja totalmente diferente de você, eu também sou
você, apenas... apenas... oh, Senhor, as palavras são uma coisa enorme à nossa frente, o
exprimir-se é uma coisa enorme à nossa frente, eu sou, apesar de te amar, Judas, eu sou uma
coisa enorme à tua frente, me crês? Agora vou tentar dizer: Judas, eu também sou você.
Apenas... apenas... eu me recuso a ser totalmente você."

HILST, Hilda. Lázaro. In: HILST, Hilda. Fluxo-floema. São Paulo: Globo, 2003. p.127-129.

...não soube e digo...

2010-06-14T21:15:00.000-07:00

"Também eu saio à revelia
e procuro uma síntese nas demoras
cato obsessões com fria têmpera e digo
do coração: não soube e digo
da palavra: não digo (não posso ainda acreditar
na vida) e demito o verso como quem acena
e vivo como quem despede a raiva de ter visto"

Ana Cristina César

estar

2010-06-14T21:04:00.000-07:00

une, deux, trois...

2010-05-30T14:04:00.000-07:00

Ela repara:
vida vazia o que tem...
gastrite.
Desejo a imaginação,

só.
Entra no ônibus
- Putz! 5 horas... e o trânsito?
Melhor metrô.
Não!
Pra esquecer-se
só paisagens...
Amplitude pra fora,
entra.
Aí, tinha ele.
Mas... Ele?
O mais estranho,
nem parece gente...
Tem olho pra dentro,
fundo...
Não parece saber sorrir
mas,

sabia.
Esse não é dos de vidro...

Conversa no telefone,
pra quem odeia seus silêncios;
refúgio.
Aquela figura grotesca,

pêlos, raiva e cinzenta
tem mãe...

O tom calmo.
Não esconde.

Quebra.

Repara melhor...

me parece algo...
lembra alguma coisa que houvera imaginado
já.
Reconheço a contradição,
o repúdio
mesmo

pela casca
pela máscara.
imagino.
agora.
estou.
vivendo.
minha real idade,

e depois esquecerei
pra depois reconhecer de novo
e de novo e, até...
e a mesma repetição
diminuindo a imaginação

melhor a falta?

Coincidências regadas a falta,
prato perfeito.
Delírio.
Imagens sem sentido.
Mundo real.
Pra dentro
feito de fora
não o contrário

a mentira de um
ai!
Dança mais fácil,
a dupla: uma sombra
ampliada.
Cor outra,
passo ao contrário.

Preguiça...
(3 horas da manhã
não quero dormir
porque não quero acordar).

Esse sonho acaba?

2010-05-11T16:01:00.000-07:00

"Tudo no mundo começou com um sim...

...uma molécula disse sim a outra molécula e nasceu a vida.

Mas antes da pré-história havia a pré-história da pré-história e havia o nunca e havia o sim. Sempre ouve. Não sei o quê, mas sei que o universo jamais começou...

Se essa história não existe, passará a existir. Pensar é um ato. Sentir é um fato (...)

A verdade é sempre um contato interior e inexplicável. A minha vida a mais verdadeira é irreconhecível, extremamente interior e não tem uma só palavra que a signifique.
Meu coração se esvaziou de todo desejo e reduz-se ao próprio último ou primeiro pulsar(...)"

in: A hora da estrela, Clarice

dormir leminski

2010-04-14T22:34:00.001-07:00

Vestidos

2010-04-06T14:46:00.000-07:00

"(...) Tudo quanto fazemos ou dizemos, tudo quanto pensamos ou sentimos, traz a mesma máscara e o mesmo dominó. Por mais que dispamos o que vestimos, nunca chegamos à nudez, pois a nudez é um fenômeno da alma e não de tirar fato. Assim, vestidos de corpo e alma, com os nossos múltiplos trajes tão pegados a nós como as penas das aves, vivemos felizes ou infelizes, ou nem... até sabermos o que somos, o breve espaço que nos dão os deuses para os divertirmos, como crianças que brincam a jogos sérios.

Um ou outro de nós, liberto ou maldito, vê de repente- mas até esse raras vezes vê- que tudo quanto somos é o que não somos, que nos enganamos no que está certo e não temos razão no que concluímos justo. E esse, que, num breve momento, vê o universo despido, cria uma filosofia, ou sonha uma religião; e a filosofia espalha-se e a religião propaga-se, e os que crêem na filosofia passam a usá-la como veste que não vêem, e os que crêem na religião passam a pô-la como máscara de que se esquecem .

E sempre, desconhecendo-nos a nós e aos outros, e por isso entendendo-nos alegremente, passamos nas volutas da dança ou nas conversas do descanso, humanos, fúteis, a sério, ao som da grande orquestra dos astros, sob olhares desdenhosos e alheios dos organizadores do espetáculo..."

Bernardo Soares - Pessoa, livro do desassossego, 255.

E.E. Cummings

2010-03-13T07:18:00.000-08:00

" Em algum lugar em que eu nunca estive, felizmente aquém
de qualquer experiência, teus olhos guardam seu silêncio:
em teu gesto mais frágil há coisas que me envolvem,
ou que eu não ouso tocar porque estão demasiado perto,

teu mais ligeiro olhar facilmente me descerra
embora eu tenha me fechado como dedos, nalgum lugar
me entreabres sempre, pétala por pétala, como a Primavera
(tocando sutilmente, misteriosamente) abre a primeira rosa

ou se quiseres me ver fechado, eu e
minha vida nos fecharemos belamente, de repente,
assim como o coração desta flor imagina
que a neve, cuidadosamente, desce por toda a parte;

nada que eu possa perceber neste universo se iguala
ao poder de tua imensa fragilidade: cuja textura
compele-me com a cor de seus continentes,
e me entrega para morte, sempre, cada vez que respiro.

(não sei dizer o que há em ti que fecha
e abre; só uma parte de mim compreende que a
voz dos teus olhos é mais profunda que todas as rosas)
ninguém, nem mesmo a chuva, tem mãos tão pequenas."

à part

2010-03-11T19:21:00.000-08:00

da série: necessários para vida.

Meta física

2010-03-06T14:04:00.000-08:00

http://aestheticapparatus.com/products.php?subsection=posters&fs_page=1

" Mas de vez em quando vinha a inquietação insuportável: queria entender o bastante para pelo menos ter mais consciência daquilo que ela não entendia. Embora no fundo não quisesse compreender. Sabia que aquilo era impossível e todas as vezes que pensara que se compreendera era por ter compreendido errado. Compreender era sempre um erro - preferia a largueza tão ampla e livre e sem erros que era não-entender. Era ruim, mas pelo menos se sabia que se estava em plena condição humana."

Clarice Lispector, in 'Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres'

Suave coisa nenhuma

2010-03-04T11:33:00.001-08:00

acordar Quintana

2010-02-28T21:42:00.000-08:00

"Não importa que a tenham demolido:

a gente continua morando na velha casa em que nasceu."

***

Uma alegria para sempre

"As coisas que não conseguem ser

olvidadas continuam acontecendo.

Sentimo-las como da primeira vez,

sentimo-las fora do tempo,

nesse mundo do sempre onde as

datas não datam. Só no mundo do nunca

existem lápides... Que importa se –

depois de tudo – tenha "ela" partido,

casado, mudado, sumido, esquecido,

enganado, ou que quer que te haja

feito, em suma? Tiveste uma parte da

sua vida que foi só tua e, esta, ela

jamais a poderá passar de ti para ninguém.

Há bens inalienáveis, há certos momentos que,

ao contrário do que pensas,

fazem parte da tua vida presente

e não do teu passado. E abrem-se no teu

sorriso mesmo quando, deslembrado deles,

estiveres sorrindo a outras coisas.

Ah, nem queiras saber o quanto

deves à ingrata criatura...

A thing of beauty is a joy for ever

disse, há cento e muitos anos, um poeta

inglês que não conseguiu morrer."

***

Das utopias

"Se as coisas são inatingíveis... ora!
Não é motivo para não querê-las...
Que tristes os caminhos, se não fora
A presença distante das estrelas!"

***

"Da primeira vez em que me assassinaram
Perdi um jeito de sorrir que eu tinha...
Depois, de cada vez que me mataram,
Foram levando qualquer coisa minha...

E hoje, dos meus cadáveres, eu sou
O mais desnudo, o que não tem mais nada...
Arde um toco de vela amarelada...
Como o único bem que me ficou!

Vinde, corvos, chacais, ladrões da estrada!
Ah! Desta mão, avaramente adunca,
Ninguém há de arrancar-me a luz sagrada!

Aves da noite! Asas do Horror! Voejai!
Que luz, trêmula e triste como um ai,
A luz do morto não se apaga nunca!"

***

Presença

"É preciso que a saudade desenhe tuas linhas perfeitas,

teu perfil exato e que, apenas, levemente, o vento
das horas ponha um frêmito em teus cabelos...
É preciso que a tua ausência trescale
sutilmente, no ar, a trevo machucado,
a folhas de alecrim desde há muito guardadas
não se sabe por quem nalgum móvel antigo...
Mas é preciso, também, que seja como abrir uma janela
e respirar-te, azul e luminosa, no ar.
É preciso a saudade para eu sentir
como sinto - em mim - a presença misteriosa da vida...
Mas quando surges és tão outra e múltipla e imprevista
que nunca te pareces com o teu retrato...
E eu tenho de fechar meus olhos para ver-te!"

***

"Quem faz um poema abre uma janela.

Respira, tu que estás numa cela abafada,
esse ar que entra por ela.
Por isso é que os poemas têm ritmo
- para que possas profundamente respirar.

Quem faz um poema salva um afogado."

***

"Desconfia dos que não fumam: esses não têm

vida interior, não têm sentimentos.

O cigarro é uma maneira disfarçada de suspirar..."

o outro nome da lingua

2010-02-24T10:59:00.000-08:00

na minha veneno
dos mal(es) ditos que ecoam,

pra dentro.
do olhar desafinado,
escala atonal meu coração batendo,
no peito, dois furos:
um de bala,
outro de alguma coisa
que teimo em não saber o nome.

(entranhas expostas secando ao sol).

Hora Absurda

2010-02-07T20:58:00.001-08:00

"(...)É preciso destruir o propósito de tôdas as pontes,
Vestir de alheamento as paisagens de tôdas as terras,
Endireitar à fôrça a curva dos horizontes,
E gemer por ter de viver, como um ruído brusco de serras...

Há tão pouca gente que ame as paisagens que não existem!...
Saber que continuará a haver o mesmo mundo amanhã --- como

nos desalegra!...
Que o meu ouvir o teu silêncio não seja nuvens que atristem
O teu sorriso, anjo exilado, e o teu tédio, auréola negra...

Suave, como ter mãe e irmãs, a tarde rica desce...
Não chove já, e o vasto céu é um grande sorriso imperfeito...
A minha consciência de ter consciência de ti é uma prece,
E o meu saber-te a sorrir é uma flor murcha a meu peito...

Ah, se fôssemos duas figuras num longínquo vitral!...
Ah, se fôssemos as duas côres de uma bandeira de glória!...
Estátua acéfala posta a um canto, poeirenta pia batismal,
Pendão de vencidos tendo escrito ao centro êste lema --- Vitória!

O que é que me tortura?... Se até a tua face calma
Só me enche de tédios e de ópios de ócios medonhos...
Não sei...Eu sou um doido que estranha a sua própria alma...
Eu fui amado em efígie num país para além dos sonhos..."

F. Pessoa (1913)

2010.

2010-02-03T20:00:00.000-08:00

abajour e taças

2009-12-25T18:36:00.001-08:00

É querer pegar com as mãos as palavras
e trancá-las na gaveta das velhas roupas poídas
prontas só para conserto e nem isso...
Porque o que digo não é o que sinto e
o que sinto é mais um abismo de silêncios,
sem luz, cor ou som.
Um abismo de entranhas que se torcem e que se chocam e se estendem ao infinito,
nesses instantes dessa superfície profunda
em que me mascaro por dias.

Silêncio por favor...

2009-12-04T20:22:00.003-08:00

2009-12-04T16:22:00.000-08:00

A minha palavra quer vida, ela fala da vida, ela respira as entranhas que mexem os corpos e os encontros. Ingênua dela que quer pisar nos desencontros, nas dores e nas solidões... Não sabendo que brota da impossibilidade, que vem do erro, que é faísca desse alvo sem seta. De que seu olho é vesgo, ilusão de que ver de dentro, mesmo com toda paixão e vontade, é fala que grita e não ecoa...Mira sim, esse alvo que mesmo oblíquo é sempre o outro, e esse outro quando não fala, não diz de si, fala de medo que fala do muro, que fala do torto, dos lugares escuros, nublados. E desse desencontro nascia essa sempre fala, que é dizer palavras de nada, sons graves, agudos altos que se chocam e não se escutam. Que se dizem e que se perdem. Palavras desertos, palavras espinhos sem flor... Murcha a semente quando bate a ventania e a leva pra areia. Estéril semente...

Se tudo pode acontecer, se pode acontecer qualquer coisa...

2009-11-27T11:15:00.001-08:00

Os sonhos de Grete Stern.
http://www.museusegall.org.br/lsFetchItem.asp?sMenu=L003&sTipo=5&sItem=625&sOrdem=

Tão simples difícil...

2009-11-22T18:47:00.000-08:00

2009-11-20T15:34:00.000-08:00

No meio da travessia

2009-11-13T20:36:00.000-08:00

" ... Eu conto; o senhor me ponha ponto. Será que tem um ponto certo, dele a gente não podendo mais voltar para trás? Travessia de minha vida. A gente tem de sair do sertão! Mas só se sai do sertão é tomando conta dele adentro. Calado é melhor que fique. Peço não ter resposta: que, senão, minha confusão aumenta. Por ora mal me entende, se é que no fim me entenderá. Mas a vida não é entendível. Que é que é um nome? Nome não dá: nome recebe... Dificultoso, mesmo, é um saber definido o que quer, e ter o poder de ir até no rabo da palavra. Caçar verdadeiro no falso. Mas o que eu acho é que o senhor já sabe mesmo tudo – que tudo lhe fiei. Aqui eu podia pôr ponto. Para tirar o final, para conhecer o resto que falta, o que lhe basta... é pôr atenção no que contei, remexer vivo o que vim dizendo. Porque não narrei nada à-toa: só apontação principal, ao que crer posso. Não esperdiço palavras. O senhor pense, o senhor ache. O senhor ponha enredo. Me ensina o que eu sabia.

O que era isso, que a desordem da vida podia sempre mais do que a gente? O real roda e põe diante. Homem, sei? A vida é muito discordada. Tem partes, tem artes. A gente quer passar um rio a nado, e passa; mas vai dar na outra banda é num ponto muito mais em baixo, bem diverso do em que primeiro se pensou. Verdade maior. É o que a vida me ensinou. Requeria era sarar, não desejava Céu nenhum. As pessoas não estão sempre iguais, ainda não foram terminadas – no que elas vão sempre mudando. Afinam ou desafinam. Eu quase que nada não sei, mas desconfio de muita coisa. Atravesso as coisas – e no meio da travessia não vejo! – só estava era entretido na idéia dos lugares de saída e de chegada. Sertão é onde os pastos carecem de fechos. Quero o outro perto, eu distante de mim. Hoje em dia eu nem sei o que sei, e, o que soubesse, deixei de saber o que sabia. A gente só sabe bem aquilo que não entende. Meu coração é que entende, ajuda minha idéia a requerer e traçar.

Digo: o real não está na saída nem na chegada: ele se dispõe para a gente é no meio da travessia. Sentei em cima de nada. E eu cri tão certo, depressa, que foi como sempre eu tivesse sabido aquilo. Se o senhor já viu disso, sabe; se não sabe, como vai saber? São coisas que não cabem em fazer idéia. Sertão é o sozinho... dentro da gente. O senhor sabe o mais que é, de se navegar sertão num rumo sem termo, amanhecendo cada manhã num pouso diferente, sem juízo de raiz? Não se tem onde se acostumar os olhos, toda firmeza se dissolve. O sertão não tem janelas nem portas... ele está em toda a parte. E a regra é assim: ou o senhor bendito governa o sertão, ou o sertão maldito vos governa. Viver – não é? – é muito perigoso. Porque ainda não se sabe. Porque aprender-a-viver é que é o viver, mesmo. O que eu não entendo hoje, naquele tempo eu não sabia. O sertão me produz, depois me enguliu, depois me cuspiu do quente da boca... Atravessei meus fantasmas? O senhor crê minha narração? No que narrei, o senhor talvez até ache mais do que eu, a minha verdade. Fim que foi. Sei de mim? Cumpro..."

Guimarães Rosa, Grande Sertão Veredas

Se o senhor já viu disso, sabe; se não sabe, como vai saber?

2009-11-13T20:17:00.000-08:00

Fim de tarde, lusco-fusco, sempre isso: beira de rio, ver o rio, ir, correnteza forte, correnteza imã. Vontade de se lançar...
Teve um dia. Outro dia, lusco-fusco, beira rio, ver o rio e nada igual, não como era, sempre devir, não mais imã, não mais .
Quedar quieto, vontade nova, outra cor, mesmo rio, outra água, e sempre turbilhão.
Vontade nova, levantar de olhos, firmar os pés, ouvir de dentro, olhar de fora, respirar fundo e assentir, enfim: Vontade de ser margem...

2009-11-11T19:10:00.000-08:00

2009-11-08T13:29:00.000-08:00

Era pra ser e não foi...

Teus olhos desafinados já nem música pra tocar

o calor que derrete os trópicos
não lhe degela,
ali não faz verão,
ali não bate sol,
dali não se vê o mar...
Esse ali que é cinza,
Será sempre inverno?
será sempre dentro?

A voz, baixa, o suor, frio, o peito, pedra.
Me dizias do muro que via
te digo: pula!
Me dizia do que não ouvia
te digo: mente!
Dizias também do que se sabe por de trás
Não te escuto!

Kukukukaya

2009-11-04T19:35:00.000-08:00

Na noite mais linda da cidade,
ela, sonâmbula de pés e olhos, resolveu saltar o dia...

Viva e depois esqueça...

2009-10-30T17:27:00.000-07:00

HE HE HE!

1987

2009-10-28T10:49:00.000-07:00

Grita o Ideal: - Não existo! Sou sim, faísca do nada!
Tudo isso acaba, e era mais barato do que vida.
Doía, sim. Impossível ser diferente.
Mas não era isso o que querias dizer.
É esse nunca posso, nestas horas outras
o momento que não vem...
Vontade certa, tempo errado.
E que não seja assim...
Deixar passar!

O problema de ser poema
era a sua impossibilidade.
Mas porque ser tangível?
Que seja estético, sem um fim,
Somente o de ser belo.
E eu queria é mesmo ver
a beleza insultar sua tristeza.

É só isso e é muito.
Quem não se vê, às vezes acerta.

Não havia espelhos no seu quarto...
E você não saía dele.

Farto de semideuses.

2009-10-26T08:43:00.000-07:00

"Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo.
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza."

( Poema em linha reta, F.Pessoa)

2009-10-19T14:28:00.000-07:00

O Parangolé.

A "anti-arte por excelência".
"Experiências simultâneas. Multi, pluri experiências. A in-corporação; do corpo na obra e da obra no corpo."

2009-10-18T20:18:00.000-07:00

Poucas e Boas

Que expressão estranha, não? Dava-me conta quando falava... Quase nunca isso acontece de verdade.

A carta ( encontrada nos escombros da casa velha. Ano 1958):

"... Sumo por precisão. Apresso o tempo por necessidade. Que passem os dias por mim. Plano B: Resolvi voltar à proposta anterior... Pensava de longe; Se é pra ser jogo que seja lúdico. E eu: - “Quero a palavra que sirva na boca do passarinho”... Entrego-me as letras, fujo – embora sem muita convicção - das profundas significações. Quero a palavra pura. O instante já. ( e isso não é mera coincidência) E aí me delato; e aí eu confesso... Vontade de ter controle. Pronto; é isso. Faria planos se pudesse conter a inconstância que carrego no mundo, dele. Se me conhece-se diria frases amenas sem sentido, voz baixa como quem conta uma história para acalentar o que não tem sono. Falando em história, uma, eu ia lembrando... Ah! Mas já não vale a pena contar; aquele tempo ficou pra trás. Agora, refaço, ou melhor, desfaço a poesia de mim e, vejo o mundo. É Seco. É Vasto. Dizia-me há tempos um poeta: - até quem nos ama nos oprime e afugenta. E eu que realizo isso na carne... Te digo: É puro. Poesia dói. Mas o mundo dói mais. Palavra é fuga. Perco-me para algum dia, quem sabe, talvez, entre escombros encontrar a ponta do fio que me enredava. Abro os olhos no escuro e o que não vejo é minha redenção. Vivo pelo que não vejo. Debruço-me nessa escuridão, ando tateando minha razão. Respiro música e fumaça, ambos resquícios daquilo (...) Tão grande, tão desvairado, talvez triste... Não restaria nenhuma certeza – eu já esperava. De longe observo meus passos, são tímidos e eu tenho medo... Pior. Cansaço. Fecharei os olhos, descanso meu (dês) esperar em vagueza."

Mas sabem nadar...

2009-10-07T20:05:00.000-07:00

http://www.learnsomethingeveryday.co.uk/

Tornar-te o que tú és.

2009-09-14T21:11:00.000-07:00

Henri Cartier-Bresson

"... Nunca se pode saber aquilo que se deve querer, pois só se tem uma vida, e não se pode nem compará-la com as vidas anteriores nem corrigi-la nas vidas posteriores. (...) Tudo é vivido pela primeira vez e sem preparação. Como se um ator entrasse em cena sem nunca ter ensaiado. Mas o que pode valer a vida, se o primeiro ensaio da vida já é a própria vida? É isso o que faz com que a vida pareça sempre um esboço. No entanto, mesmo 'esboço' não é a palavra certa, porque um esboço é sempre um projeto de alguma coisa, a preparação de um quadro, ao passo que o esboço que é a nossa vida não é o esboço de nada, é um esboço sem quadro."

KUNDERA, Milan. A insustentável leveza do ser. São Paulo: Círculo do Livro, 1984

Mito da cura

2009-09-14T20:58:00.001-07:00

Paredes vermelhas. Lanço sobre essas, lixo, acúmulo de meses em separação. Triturar meus horrores sobre você. Meus horrores carne apodrecida. O demônio que me atormenta, tem cor, cheiro, nome e endereço. É ele que, noite após a noite devora um pouco mais minha sanidade. O coração que tinha era grande, uniforme e repleto, agora, cravado de ilusões pequenas, verte ar quando bate. Esvaziado em meus soluços. Encarnado em meu olho. Olho que sente o cheiro da covardia alheia. Do medo de ser alguém. Do inteiro. Esse mesmo olho que não fala, não das palavras flechas no alvo. Não na língua dos que se comunicam por silêncio calmo. Este aqui, é o balbuciador de lixo. Cospe indiscriminadamente a alma do coração furado.

Hamlet Máquina ou fazendo as pazes com o teatro.

2009-09-11T11:28:00.000-07:00

" Abaixo a alegria da submissão. Viva o ódio, o desprezo, a revolta, a morte."
Heiner Müller

27

2009-09-09T20:11:00.000-07:00

Hora Pássara

2009-09-09T20:02:00.000-07:00

( Para leitura em sala sem móveis. Paredes brancas. Luz que entra pela veneziana. Amarelada. A imagem é mais clara em baixo, perto do chão, até o teto vai escurecendo. Impressão falsa de infinito...)

Nesse tempo que não tem lugar. A mulher que digo haver em mim, busca um foco em papel sem letras. Desses dias, só o tempo. As coisas aparecem sem quereres ou procuras. Simples como virar a cabeça olhar pro canto e ver. Os papéis, por exemplo, neste, de rascunho escrito: - 'A vida só é possível no esquecimento'. Até a música, da página aberta, me grita: '- corra, recorra, morra, renasça'. No grito da rua embaixo: - Jogue fora! – Eu compro! No telefone que toca: - Desculpa, foi engano! No maço vazio na bolsa: - Não fume! No arroz queimando na panela: - Não coma! No revertério do estômago: - Não beba! Na memória que não esquece e no gesto paralisado: - Seja!

Agora, é meio dia... hora de me esquecer. Primeiro passo: esquecer desta memória faladeira...
E ousar aquele salto, pra fora de mim mesma. De que me serve um chão? Esse, ainda. Sempre o mesmo. Passo à frente, não liberta, cuspo a pedra que sufocava meu grito. Pulo!

Ela declama.

2009-08-31T19:16:00.000-07:00

"Eu vou te contar que

Você não me conhece...

Eu tenho que gritar isso
Porque você está surdo, e não me ouve

A sedução me escraviza a você
Ao fim de tudo você permanece comigo mas preso ao que eu criei, e não a mim

E quanto mais falo sobre a verdade inteira,

Um abismo maior nos separa...

Você não tem um nome, eu tenho...
Você é um rosto na multidão, eu sou o centro das atenções

Mas a mentira da aparência do que eu sou
E a mentira da aparência do que você é,
Porque eu não sou o meu nome
E você não é ninguém.

O jogo perigoso que eu pratico aqui
Ele busca chegar ao limite impossível de aproximação
Através da aceitação da distancia e do reconhecimento dela.

Entre eu e você existe a notícia, que nos separa.

E eu quero que você me veja a mim,

Eu me dispo da notícia

E a minha nudez, parada, te denuncia e te espelha

Eu me delato, tu me relatas, eu nos acuso e confesso por nós.

Assim me livro das palavras com as quais você me veste."

Fauzi Arap.

Desassossego aconchegante

2009-08-25T13:57:00.000-07:00

" (...)Dizer uma coisa é conserva-lhe a virtude e tirar-lhe o terror. Os campos são mais verdes no dizer-se do que no seu verdor. As flores, se forem descritas com frases que as definam no ar da imaginação, terão cores de uma permanência que a vida celular não permite.

Mover-se é viver, dizer-se é sobreviver. Não há nada na vida real que o não seja porque se descreveu bem. Os críticos da casa pequena soem apontar que tal poema, longamente ritmado, não quer, afinal, dizer senão que o dia está bom. Mas dizer que o dia está bom é difícil, e o dia bom, ele mesmo, passa. Temos pois que conservar o dia bom em uma memória florida e prolixa, e assim constelar de novas flores ou de novos astros os campos ou os céus da exterioridade vazia..."

Bernardo Soares, O livro do desassossego.

Resíduo

2009-08-23T19:35:00.000-07:00

"(...) Um pouco fica oscilando
na embocadura dos rios
e os peixes não o evitam,
um pouco: não está nos livros.
De tudo fica um pouco.
Não muito: de uma torneira
pinga esta gota absurda,
meio sal e meio álcool,
salta esta perna de rã,
este vidro de relógio
partido em mil esperanças,
este pescoço de cisne,
este segredo infantil... "

"Mas tudo, terrível, fica um pouco.
e sob as ondas ritmadas
e sob as nuvens e os ventos
e sob as pontes e sob os túneis
e sob as labaredas e sob o sarcasmo
e sob a gosma e sob o vômito
e sob o soluço do cárcere, o esquecido
e sob os espetáculos e sob a morte de escarlate
e sob tu mesmo e sob teus pés já duros
e sob os gonzos da família e da classe,
fica sempre um pouco de tudo.
Às vezes um botão. Às vezes um rato. "

Carlos Drummond De Andrade

Lady day

2009-08-10T14:18:00.000-07:00

em boa companhia: Ben Webster, Lester Young, Vic Dickenson, Gerry Mulligan, Coleman Hawkins e, Roy Eldridge no trompete.

Esponja de apagar horizontes

2009-08-09T16:29:00.000-07:00

“ O homem louco – Não ouviram falar daquele homem louco que em plena manhã acendeu uma lanterna e correu ao mercado, e pôs-se a gritar incessantemente: “Procuro Deus! Procuro Deus!”? – E como lá se encontrassem muitos daqueles que não criam em Deus, ele despertou com isso uma grande gargalhada. Então ele está perdido? perguntou um deles. Ele se perdeu como uma criança? disse outro. Está se escondendo? Ele tem medo de nós? Embarcou em um navio? Emigrou? – gritavam e riam uns para os outros. O homem louco se lançou para o meio deles e trespassou-lhes o olhar. “Para onde foi Deus?”, gritou ele, “já lhes direi! Nós o matamos – vocês e eu. Somos todos seus assassinos! Mas como fizemos isso? Como conseguimos beber inteiramente o mar? Quem nos deu a esponja para apagar o horizonte? Que fizemos nós, ao desatar a terra de seu sol? Par aonde se move ela agora? Para onde nos movemos nós? Para longe de todos os sóis? Não caímos continuamente? Para trás, para os lados, para a frente, em todas as direções? Existe ainda ‘em cima' e ‘embaixo'? Não vagamos como que através de um nada infinito? Não sentimos na pele o sopro do vácuo? Não se tornou ele mais frio? Não anoitece eternamente? Não temos que acender lanternas de manhã? Não ouvimos o barulho dos coveiros a enterrar deus? Não sentimos o cheiro da putrefação divina? – também os deuses apodrecem! Deus está morto! Deus continua morto! E nós o matamos! Como nos consolar, a nós, assassinos entre os assassinos? O mais forte e mais sagrado que o mundo até então possuíra sangrou inteiro sob os nossos punhais – quem nos limpará deste sangue? Com que água poderíamos nos lavar? Que ritos expiatórios, que jogos sagrados teremos que inventar? A grandeza deste ato não é demasiado grande para nós? Não deveríamos nós mesmos nos tornar deuses, para ao menos parecer dignos dele? Nunca houve ato maior – e quem vier depois de nós pertencerá, por causa deste ato, a uma história mais elevada que toda história até então!” Nesse momento silenciou o homem louco, e novamente olhou para seus ouvintes: também eles ficaram em silêncio, olhando espantados para ele. “Eu venho cedo demais”, disse então, “não é ainda meu tempo. Esse acontecimento enorme está a caminho, ainda anda: não chegou ainda aos ouvidos dos homens. O corisco e o trovão precisam de tempo, a luz das estrelas precisa de tempo, os atos, mesmo depois de feitos, precisam de tempo para serem vistos e ouvidos. Esse ato ainda lhes é mais distante que a mais longínqua constelação – e no entanto eles o cometeram !” – Conta-se também que no mesmo dia o homem louco irrompeu em várias igrejas, e em cada uma entoou o seu Requiem aeternam deo . Levado para fora e interrogado, limitava-se a responder: “O que são ainda essas igrejas, se não os mausoléus e túmulos de Deus?”

A Gaia Ciência . NIETZSCHE, F. Trad. Paulo César de Souza

Humano cogumelo

2009-08-07T09:15:00.000-07:00

" No quinto dia, sempre graças ao carneiro, este segredo da vida do pequeno príncipe me foi de súbito revelado. Pergunto-me, sem preâmbulo, como se fora o fruto de um problema muito tempo meditado em silêncio:

- Um carneiro, se come arbusto, come também as flores?

- Um carneiro come tudo que encontra.

- Mesmo as flores que tenham espinho?

- Sim. Mesmo as que têm.

- Então... para que servem os espinhos?

Eu não sabia. Estava ocupadíssimo naquele instante, tentando desatarraxar do motor um parafuso muito apertado. Minha pane começava parecer demasiado grave, e em, breve já não teria água para beber...

- Para que servem os espinhos?

O principezinho jamais renunciava a uma pergunta, depois que a tivesse feito. Mas eu estava irritado com o parafuso e respondi qualquer coisa:

- Espinho não serve para nada. São pura maldade das flores.

- Oh!

Mas após um silêncio, ele me disse com uma espécie de rancor:

- Não acredito! As flores são fracas. Ingênuas. Defendem-se como podem. Elas se julgam terríveis com os seus espinhos...

Não respondi. Naquele instante eu pensava: "Se esse parafuso ainda resiste, vou fazê-lo saltar a martelo". O principezinho perturbou-me de novo as reflexões:

- E tu pensas então que as flores...

- Ora! Eu não penso nada. Eu respondi qualquer coisa. Eu só me ocupo com coisas sérias!

Ele olhou-me estupefato:

- Coisas sérias!

Via-me, martelo em punho, dedos sujos de graxa, curvado sobre um feio objeto.

- Tu falas como as pessoas grandes!

Senti um pouco de vergonha. Mas ele acrescentou, implacável:

- Tu confundes todas as coisas... Misturas tudo!

Estava realmente muito irritado. Sacudia ao vento cabelos de ouro:

- Eu conheço um planeta onde há um sujeito vermelho, quase roxo. Nunca cheirou uma flor. Nunca olhou uma estrela. Nunca amou ninguém. Nunca fez outra coisa senão somas. E o dia todo repete como tu: "Eu sou um homem sério! Eu sou um homem sério!" e isso o faz inchar-se de orgulho. Mas ele não é um homem; é um cogumelo!

- Um o quê?

- Um cogumelo!

O principezinho estava agora pálido de cólera.

- Há milhões e milhões de anos que as flores fabricam espinhos. Há milhões e milhões de anos que os carneiros as comem, apesar de tudo. E não será sério procurar compreender por que perdem tanto tempo fabricando espinhos inúteis? Não terá importância a guerra dos carneiros e das flores? Não será mais importante que as contas do tal sujeito? E se eu, por minha vez, conheço uma flor única no mundo, que só existe no meu planeta, e que um belo dia um carneirinho pode liquidar num só golpe, sem avaliar o que faz, - isto não tem importância?!

Corou um pouco, e continuou em seguida:

- Se alguém ama uma flor da qual só existe um exemplar em milhões e milhões de estrelas, isso basta para que seja feliz quando a contempla. Ele pensa: "Minha flor está lá, nalgum lugar..." Mas se o carneiro come a flor, é para ele, bruscamente, como se todas as estrelas se apagassem! E isto não tem importância!

Não pôde dizer mais nada. Pôs-se bruscamente a soluçar. A noite caíra. Larguei as ferramentas. Ria-me do martelo, do parafuso, da sede e da morte. Havia numa estrela, num planeta, o meu, a Terra, um principezinho a consolar! Tomei-o nos braços. Embalei-o. E lhe dizia: "A flor que tu amas não está em perigo... Vou desenhar uma pequena mordaça para o carneiro... Uma armadura para a flor... Eu...". Eu não sabia o que dizer. Sentia-me desajeitado. Não sabia como atingi-lo, onde encontrá-lo... É tão misterioso, o país das lágrimas!"

( O pequeno príncipe. Antoine de Saint-Exupéry.)

"Vinguei-me nas cordas"

2009-08-06T14:18:00.000-07:00

A imagem não tá boa, mas também quem se importa...

Olheiras

2009-08-05T19:59:00.001-07:00

"A carne cobre os ossos
e colocam uma mente
ali dentro e
algumas vezes uma alma,
e as mulheres quebram
vasos contra as paredes
e os homens bebem
demais
e ninguém encontra o
par ideal
mas seguem na
procura
rastejando para dentro e para fora
dos leitos.
a carne cobre
os ossos e a
carne busca
muito mais do que mera
carne.

de fato, não há qualquer
chance:
estamos todos presos
a um destino
singular.
ninguém nunca encontra
o par ideal.

as lixeiras da cidade se completam
os ferros-velhos se completam
os hospícios de completam
as sepulturas se completam

nada mais
se completa."

Charles Bukowski

Me falou que o mal é bom, e o bem cruel...

2009-08-03T20:05:00.000-07:00

Atenção! Contêm cenas fortes para o público vegetariano.

2009-07-29T19:57:00.000-07:00

eu disse...

Dimensões de um diálogo

2009-07-23T12:27:00.000-07:00

Como se fosse

2009-07-19T23:12:00.000-07:00

Aqui. Agora, não sei se ontem ou depois foi, que veio e ficou. Aquele olho pequeno na face grande, que olhava apaixonante radiando uma vontade obscura, meio desejo perdido meio coisa encontrada em um outro. Era você aquela que via. Naquela mulher, não era paixão, era a solidão que te acalentava. A melancolia de uma felicidade clandestina, desesperada, entregue à um instante fútil, barato como vocês dois. Trama inventada, riso tímido querendo camuflar tesão. Segredava confissões infantis porque era o menino de você que se entregava à menina da moça. A moça. A culpa. O escuso. O medo. O sexo. A solidão. Depois era o silêncio aquilo que restava. Era o desencontro aquilo que rondava. Era a porta, batida à força, o olhar vazio, as palavras não ditas, os lábios intocáveis, o corpo não revelado, o peito, a faca, a espera... Nela o que ficara era como cheiro de dúvida. Gosto de lembrar paixões. Passado e vontade. Se alegrias sonhava, era por se mirar instintivamente tola, pra qualquer sorriso. Era Dionísio que a acalentava e ele não é solidão, pelo menos não explicitamente, só no fundo do copo. E no fim da noite ela, riso ingênuo, segura a frustração de não ser outra, de não ser cor de rosa seu destino. De ser sempre o mesmo sentimento no fundo de tudo, na superfície de si mesma. E como se fosse outra, dança pra fora de si. Fecha os olhos, esconde a insatisfação, encara o momento, pôr o mundo com o sentido da embriaguez. Necessária? Talvez. E como se fosse alegria, brinda à música, veste-se de som, esquece-se do sofrimento, da culpa, que tem dor e de que a causa é a vida, e, como ousa, como gira, como pulsa... Na hora, O rapaz tragado pelo giro, vê aquela música, morreria amanhã se tivesse que ser, agora dança, só. Compartilhavam da mesma melodia, desespero e exaltação. Derramavam todo o tédio. Cansavam-se juntos do peso da máscara de ser alguém, sempre por outros. Jogavam fora seus entulhos, transbordavam-se pelos cantos. E como isso era contagiante, como era ventania, mexiam os corpos, carregavam as gentes, virando rodas, moinhos, sorrisos, gargalhadas, já não podiam se conter e, sem entender, no momento, música, aqueles ao redor, eram felizes. sem mas...

Prenez soin de vous

2009-07-19T08:01:00.000-07:00

(a carta)

Sophie

"Há algum tempo venho querendo lhe escrever e responder ao seu último e-mail. Ao mesmo tempo, me pareceria melhor conversar com você e dizer o que tenho a dizer de viva voz. Mas pelo menos será por escrito.

Como você pôde ver, não tenho estado bem ultimamente. É como se não me reconhecesse na minha própria existência. Uma espécie de angústia terrível, contra a qual não posso fazer grande coisa, senão seguir adiante para tentar superá-la, como sempre fiz. Quando nos conhecemos, você impôs uma condição: não ser a “quarta”. Eu mantive o meu compromisso: há meses deixei de ver as “outras”, não achando obviamente um meio de vê-las, sem fazer de você uma delas.

Achei que isso bastasse; achei que amar você e o seu amor seriam suficientes para que a angústia que me faz sempre querer buscar outros horizontes e me impede de ser tranquilo e, sem dúvida, de ser simplesmente feliz e “generoso”, se aquietasse com o seu contato e na certeza de que o amor que você tem por mim foi o mais benéfico para mim, o mais benéfico que jamais tive, você sabe disso. Achei que a escrita seria um remédio, que meu “desassossego” se dissolveria nela para encontrar você.

Mas não. Estou pior ainda; não tenho condições sequer de lhe explicar o estado em que me encontro. Então, esta semana, comecei a procurar as “outras”. E sei bem o que isso significa para mim e em que tipo de ciclo estou entrando. Jamais menti para você e não é agora que vou começar.

Houve uma outra regra que você impôs no início de nossa história: no dia em que deixássemos de ser amantes, seria inconcebível para você me ver novamente. Você sabe que essa imposição me parece desastrosa, injusta (já que você ainda vê B., R.,…) e compreensível (obviamente…); com isso, jamais poderia me tornar seu amigo.

Mas hoje, você pode avaliar a importância da minha decisão, uma vez que estou disposto a me curvar diante da sua vontade, pois deixar de ver você e de falar com você, de apreender o seu olhar sobre as coisas e os seres e a doçura com a qual você me trata são coisas das quais sentirei uma saudade infinita. Aconteça o que acontecer, saiba que nunca deixarei de amar você da maneira que sempre amei desde que nos conhecemos, e esse amor se estenderá em mim e, tenho certeza, jamais morrerá.

Mas hoje, seria a pior das farsas manter uma situação que você sabe tão bem quanto eu ter se tornado irremediável, mesmo com todo o amor que sentimos um pelo outro. E é justamente esse amor que me obriga a ser honesto com você mais uma vez, como última prova do que houve entre nós e que permanecerá único

Gostaria que as coisas tivessem tomado um rumo diferente

Cuide de você."

( a resposta)

http://www.galerieperrotin.com/artiste-Sophie_Calle-18.html

de cara

2009-07-16T13:53:00.001-07:00

"(...)Eu morro ontem. Nasço amanhã. Ando onde há espaço: - Meu tempo é quando."

"Ah! se viver fosse chegar..."

"Nem vem de garfo que hoje é dia de sopa"

"Quem sabe de tudo não fale, quem não sabe nada se cale..."